Recorro las calles de mi pueblo.En una mañana cualquiera.
Busco aristas, requiebros, fallas.
Observo errores, roturas, desidias.
En casas, cosas, personas.
A pesar de todo.
Zas, una foto.
Zas, zas, otra.
Instantes guardados por la sinapsis digital.
Hace frío, pero viene de dentro.
Hace tiempo.
Ya casi no hay luz.
No estoy ardiendo.
No siento frío.
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