Grus-Grus

Haces unas noches, las oí pasar desde casa, "Gruu, gruu.." Otra noche, ya las ví culebreando entre ráfagas de cierto cierzo. Es su momento de viajar al Sur, haciendo más que notable escala en ese antiplano endorreico entre Zaragoza y Teruel, en esas insólitas e ibéricas estepas turcomanas, entre la sierra y la laguna.

Interpretando aéreas coreografías, reiterando monótonas sinfonías. Son cien, son mil, son diez mil entre puntitos grises y siluetas definidas. De paso, siempre de paso, siguiendo su hoja de ruta estelar, magnética, genética, desde el Norte hasta el Sahara. Repostaje, y carretera y manta, del más que frio ya, al recalor. Y una vez, y vuelta, y otra, y vuelta, y otra...

¿Qué pasaporte tendrían, de ser humanas: comunitario, polaco, alemán, francés, español, marroquí, saharaui? Esa suerte que tienen, de ser lo que son.

Lunaris

Literatura de anticipación (mejor que Ciencia Ficción) como base previa de operaciones para una buena ristra de destacables filmes que a mí casi siempre me han gustado bastante.

"Moon" como macedonia de, al menos, "2001: A Space Odyssey", "Silent Running", "Alien", "Outland", "Blade Runner" y, por supuesto, "Solaris". Una mezcolanza más que digna, con detalles propios de un artesano, sobre la soledad, el trabajo asalariado, el amor-deseo, las relaciones interpersonales, el miedo, los recursos energéticos, la ética empresarial.

La única pega es que me he perdido uno de los grandes valores que el marketing publicitario destaca de este filme: la voz del ro-bot en su V.O., que la ponía Kevin Spacey. Para mí esto ha sido bastante secundario (aunque mejor en V.O.S.C., siempre). El bagaje del guión, que bebe de muchas buenas fuentes anticipatorias, es mucho más importante, es lo que le da a esta película esos toques invisibles que me han conmovido por momentos. Buen comienzo el de este Duncan Jones como director de largos. Que le dure. Que nos dure.

Telespañolito, 25 años después

A un mes y poco de su regreso a este pueblo, una comparativa sobre lo mucho que ni ha cambiado, ni anda tú que lo va a cambiar si no lo cambiamos, en la TV, la infabilidad papal, el ejército, que lo mismo viene a ser. A los de Felipe los dejamos p´a otro día.

"Que no te mire dice el psicoanalista
sólo gozan contigo los masoquistas.
Mi fiel amante y pobre televisor
aunque nadie te cante te canto yo.
Iñigo sin bigote, Balbín con gripe,
para cambios profundos los de Felipe,
Lola en bata de cola y un servidor
a punto de escupirle al televisor.

Telespañolito, que ves la tele, te guarde Dios
uno de los dos canales ha de helarte el corazón.

Pasé de logaritmos y de Cervantes
y me vine a Madrid para ser cantante
pero como cantaba con intención
tres rombos le colgaban a mi canción.
Lamento que el programa que más me guste
sea ese que se llama "Carta de Ajuste",
aunque algunos se empeñen en afirmar
que "Despedida y Cierre" conecta más.

Arrecian desde Roma las reprimendas
en dirección a nuestras partes pudentas,
se olvidan de que el sexo no hace ilusión
más que si va seguido de excomunión.
Me siento como un mudo cantando a sordos
ya lo dice Petete del libro gordo.

Del aborto y la Lode mejor no hablar
si con la Iglesia no te quieres topar.
El gobierno "Si Yo fuera Presidente"
no dudaría tanto en hincarle el diente
al ruido de sables que hay cada vez
que se cruzan los cables del coronel.

Que dejen de tomarnos por subnormales
que dejen de tocarnos lo genitales,
que nos cuenten las cosas tal como son
que suba al Pirulí la imaginación."

¡Esto es el mar!

Para ser de interior, pero que mucho, han sido bien gratas las cortas estadías en costeros lares. Lo fueron en Valencia (qué lejos, y qué rica), otros en Salou (era invierno, antes de un invierno peor), y el último en Donosti, de donde es la imagen. Los hubo antes en Palma, Barcelona, Santander, Gijón. Y del continente americano en La Habana, Santiago de Cuba, Livingstone.

Arena, agua, sal, viento, respirar.
Del lado del pescado.
Conchas, maderas, algas, huellas.
Espuma, olas, resaca.

Esto es la mar, del mar..

Telamón

Unas pocas letras metálicas que nos anuncian "Quinta San José" en un espacio engullido por esta ciudad que no se sacia y crece, y crece, y crece, arruinando su memoria, su futuro, que lo mismo es.
Y a falta de una mejor y más digna cariátide asiática, un itálico telamón compusimos, nocturnidad alevosa de por medio, siquiera un instante para soportar lo insoportable, para aliviar otro nuevo derrumbe, otra catástrofe doméstica, de esas que las exposiciones habidas, y por haber, ni barruntan, ni sienten, ni remedian, porque para eso no las planean.
Y nos encaminan, porque cuantos más seamos, más reiremos, hacia una capitalidad cultural de vaya usted a saber qué quiere decir eso.
Habrá que telamonear un buen rato, sin duda.

Locomotoras pretéritas

Preguntas retóricas acerca de lo que fue,

de aquellas locomotoras pretéritas.

Arrastrándonos hacia adelante,

sin otra consideración que ¡adelante!

Porque para eso son eso, locomotoras.

Y vaya si lo hicieron, vaya cómo tiraban,

que nos llevaron adonde llegamos.

Hoy nos preguntamos por esas locomotoras,

que hoy yacen en vías muertas, como esta.

Ya no tiran, ya no empujan.

Y las miro con esa melancólica añoranza porque,

tal vez, me veo con ellas en inerte vía, vida.

Los puentes del Ebro son

Tampoco es para tanto, es seguro que no,
pero debajo del puente había patos (epatante no es).
Siluros ramoneando palomas,
pero eso en otro puente será (dicen).
Luz en exceso, sol excelsor: qué buena la sombra es.
Y un momento tomado al azar,
para siempre queda en esta imagen que aquí está.
Foto de foto, imagen de imagen, copia de copia.
Y el Ebro pasa callando, que qué otra cosa mejor hará.
Entre el azud y el galacho, sólo lo azul, y un gabacho.

Una mañana de octubre de 2009.